"什么"就像天空，只要找到那个专属的图框，往上跳，就可以触碰到，但那没什么不同，和图框里的土地一样，粗糙而无意义。所以，他们并不能理解你，那种无厘头的、令人发笑的沮丧。

　　这很不一样。你想。

　　做一个纸片人。和真实的立体圆柱人不同。尽管，由于绘本的推荐阅读年龄在15岁以下，你的认知还和粗蜡笔的简涂一样，有点浅薄了。

　　不像人能看见整个故事的所有图画，甚至描写到一颗树的心里旁白，你虽然是个重要的主人公，但能感知到纸质外的，不过是隔着雾气或薄纱的，一点念读的尾音，一抹指尖长久触摸的温热。

　　那些圆的翻过书页的手指，带着你放置到书架的、小木柱样的手臂，引导你认为真实的人是美丽的圆柱体，不过一定比自己见过的烧火棍要雕琢地精致。

　　你禁不住要去想，带着一点天真的猜测。

　　虽然真实的世界，总是不□□宁。在包容着很多书籍的书柜里，在放置着棕木书柜的大房间里，在容纳着众多房间的层层高楼里，你贴近最外层的封面。感觉到许多次震颤。

　　人们以"啊"的叫声表示惊吓。

　　然后乒铃乓啷，火爆声，枪响声，呼呼风声。蒙着一纸书皮，你看了场有声的盲剧一样，陷入一点迷惑，又在认真地听。

　　这时，你也不感到害怕。每当这样的战斗的声音，波及到书柜都瑟瑟发抖的时候，你的小姑娘就会推开门，推开玻璃窗，带着点玻璃绿的眼睛匆匆看过你一眼，就把书埋进外套下。

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　　她叫旺达。她告诉你的。

　　也可以说是不经意，她写名字的位置，正好在你圆鼓的小手掌上。也只是恰好放下了她的名字，旺达·马克西莫夫。

　　这个名字写的你手心发痒，忍不住抖了抖小指头。于是，最后一个字就歪到了背景的草地上。旺达发现了。

　　她惊奇地发现了，但不奇怪，也不害怕。也许是因为自己闪着茜色红的、更神秘的混沌魔法，她只是安静地斟酌着，扫过你可爱线条勾勒的身躯，像发现了潘多拉盒旁的一块儿小宝石。

　　好像你们的孤单都碎裂在一个蛋壳里，旺达染着雨后林木的绿眼睛，和你一颗小杏仁大小的眼睛，一对视，就用目光进行了异卵的小心接触。也许可以媲美孩子和小狗那样的眼神交流。

　　旺达喜欢你。她看着你，还有忍不住动的小指，眼里就漫出一种显而易见的快乐，和类似终于找到陪伴的欢欣鼓舞。你只犹豫了一点点，忐忑了一些些，就忍不住从躲藏的书页里跑出来，贴近了她的指尖。

　　因为科索维亚总是很少阳光明媚式的自在平和。如果这里是湖面，那上天，真是专给这儿下石子雨。总是不安定，总是紧张，虽然有家人，但单独依偎的时间太少，慰藉也有限。

　　所以一有战争，旺达就将你找出来。她要抱着你，才觉得推开了一些恐惧与忧怖。

　　现在，外面战争的尘土飞扬，迷迷糊糊地擦过窗上玻璃，留下沙沙的敲窗声，她带着一点惊颤和安慰的嘴唇，印在彩页油纸上。因为这样的感情倾注，你的图案似乎变得更有光泽了。

　　你隐约地看到了一张明媚稚嫩的面庞，棕麻色的头发散落在你手臂上，脖颈上，扫过你指尖的一点，接着，她亲吻你。如果纸片人也有心的话，那凝固的红色，一定会再次融化成水墨，沾在旺达温柔接触你的唇珠上。

　　虽然脸上没有多余的色彩，但是，你的心一定变红了。

　　做哲学家，对自己是纸片人而沮丧，想要探求什么意义，与和她交流的期待相比，突然变得一点也不起眼了。

　　旺达用心灵意志和你交流，她的声音放地很清澈，不像对陌生人那样满怀戒备与隔阂。街道上开的花时常开几瓣，一次爆炸的扬尘需要多久沉淀，有时候天空又蓝又白，又变灰，她都会告诉你，就像邻家一个漂亮的女孩儿，也偶尔小小打趣，聊天。

　　做一个苦恼的、哲学的纸片人又有什么乐趣呢。做旺达的纸片人，才能那么开心，虽然她有时在这样的处境里，并不一贯地明朗开阔，那些偶尔沉郁安静的时候，旺达也喜欢和你待在一起。

　　那时候为了逗她开心，你指给她看，那个被偷走后咬了一半的苹果，头顶的文字框讲道——

　　"我是个喜欢苹果的姑娘。

　　于是，我走啊，走啊，去找到一片适合苹果种子睡觉的土地，然后将种子埋进湿软的温床里。

　　接着，我等啊，等啊，等到我最爱的苹果拉着树枝往下掉，开心地摘下来。

　　却伤心地发现，一不留神，早已经被虫子偷走了半个。"

　　你又急急忙忙地跳到下个故事情节里，装作揉着眼睛，旁边漂浮着几滴水珠一样的眼泪，我哭着——

　　"我丢了半个苹果。

　　我可真是个笨姑娘。"

　　你专心地假哭，发出文字上的"呜呜"声，透着指缝，看见旺达看着你笑。她对你笑，只是看着你，眼睛、脸颊、嘴角啊，就都微微地放开了，只是专注地面对着你。