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-END-

 

*《BJ单身日记》的女主角。

 

Note：

没错这篇其实很想叫《无可救药爱上你》= =

谢谢@jeanne12给我配的储物间小黄兔，治愈我心塞，菊苣最棒了=3=

虽然菊苣说在SY一根咚不算啥，不过我还是很怂的打了一层薄码，请不要鄙视我_(:з」∠)_

 

 

 

番外一：

 

Can't smile without you 我用微笑说爱你

 

 

1.

 

Coulson就只是……Coulson而已。这并不复杂。他在成长的过程中一直有点儿容易被人划分进书呆子那个范畴里，人们习惯于问也不问就将他排除在那些让人丧失理智和疯狂的事情之外，他没参加过兄弟会（这让他至少不用去做那些蠢得要命的新人大冒险），没机会在派对里受到某人青睐然后随便找个房间来一发，没有与谁在校园里爱的死去活来，然后在经历撕心裂肺的分手时放着煽情的《咎由自取》之类的情歌在房间里大声哭泣。他在毕业年鉴里既不会被选成“最有可能成功”的那一个，也不会被认为是毕业即失业大军中的一员。他就像那种典型的中产阶级家庭里的小儿子，会在华尔街找一份工作，对着电脑兢兢业业的干一辈子。他会像《老友记》里的家伙一样穿着菱格毛线背心捧着大的过分的杯子小口小口的喝咖啡，在他二十四岁的时候就开始想象他中年秃顶的样子应该也不是什么难事儿。

 

在那里没人真的了解过Coulson，没人想过要花费精力在这上面，但好在他自己并没被这种想法成功催眠。当他跟着直升机降落在马扎里沙里夫的地面，感受到扑面而来的燥热空气和飞扬的尘土钻进他的眼睛里肆虐时，他想自己的血液里也许大抵还是带着点儿冒险因子的。这并不是所谓的“间隔年”：他递交了正式的申请，他的体能测试和体检都合格了，他选择踏上了战场，被分配到了后勤指挥部。他和危险为伴，但处在危险里最安全的部分。事情的结果看上去有些不伦不类，但考虑到Coulson曾经带着一副老好人的微笑对那些挑衅他的家伙说“我会把你揍出屎来”，这似乎也不算矛盾。

 

并不是说Coulson没机会接近死亡，事实上，每个在这里的人都有可能随时去见上帝。他们的营地曾经遭受过攻击，但作为后勤人员Coulson总是最早撤退的那一批。他不像那些真正的士兵，能够勇气大过天的在枪林弹雨中穿梭，还有那些医生，冒着被打死的危险冲到重伤员身边做急救（这当中有几个姑娘实在让他刮目相看）。Coulson并不常看到受伤的人，他们被直接送到医护中心去，他听不到那些凄惨的呼痛声，看不到那些鲜血淋漓的伤口，这让他的战地体验多少变得容易了些。

 

但就像他说的，每个人都有可能成为那个“幸运儿”。

 

他被子弹击中的瞬间甚至没感到疼痛，一股巨大的冲力让他朝后倒了下去，他被那一下重击弄的喘不过气，只想大声咳嗽，但紧接着又被涌到喉咙口的鲜血呛住。他感受到肋骨间的血液像小溪流一样以那里为发源地，顺着他的身体四处流淌，那些液体热乎乎的，包裹着他就像子宫里的羊水。濒死的感觉并不像想象中的那样绝望。不知怎么的，他想起了毕业旅行时他在维也纳音乐厅的舞台上看到的那个拉大提琴的女孩儿。她的手指按在琴弦上就像抚摸着他的头发，她的琴弓滑过，如同血液流动的轨迹。她在微笑，站在隧道那一头呼唤他，想要和他一起消失在尽头的白光之中。他希望这一刻被无限延长，睁开眼之后却看到有人大汗淋漓的拿着起搏器对他露出如释重负的笑容。

 

“你做到了。”那个人说，他的嘴唇有些颤抖，手却很稳，他看上去像是快要哭了，Coulson怀疑他们的交情是否有那么深。

 

但他很快陷入了昏迷，这一次那里没有大提琴声和黑发女孩儿，只有令人厌烦的怎么也消失不了的消毒水气味和无尽的黑暗。

 

一个月以后，当Coulson终于可以在医院后面的空地上被人搀扶着慢步行走时，他已经和那个救了他一命的人——Steve Rogers医生熟络到可以一起分享宠物信息。“我叫它‘小黄油’。”Steve从胸前的口袋里递给他一张拍立得照片，那里面的金毛寻回犬正被另一个扎着头发背对着镜头的家伙抱在肩上，大大的张着嘴吐出长长的舌头，“它可真是个小天使，不是吗。”

 

“没错，”Coulson细细端详着那张照片的内容，以及它因为被无数次摩挲而有些起皱的边角。“你一定很爱它。”他将照片递回给Steve，谨慎的推测。

 

Steve没有回答，他接过照片，微笑着看着它就像之前从没看过，那笑容里还带着些理所当然的惆怅和伤感（Coulson大概在这里的每个人脸上都曾经看到过那种表情），然后他将照片小心的放进口袋，在心口上拍了拍，像是要向自己保证它就在那里。“今天起我们该给你做复建了。”他对Coulson说。

 

Coulson挺喜欢Steve。“喜欢”代表他愿意多花一些时间和Steve在一起，听他讲讲以前在医学院里第一次解剖尸体时的恐怖体验，他在医院实习时遇到的各种稀奇古怪的病人，还有他对哈雷机车那有些诡异的过分喜爱。Steve并不像个二十二岁的家伙，他沉稳、踏实，让每一个送到他这里来的病人都不由自主的给予他信任和安心，而那恰恰是这里最缺少的东西。Coulson想也许Steve就像是阳光，是春天里干燥的青草气息，亦或是实体化的美国精神，反正就是那种能够让人看一眼就开心起来的东西，总是在低潮时期给人恰到好处的希望。

 

“你这样让我毛骨悚然，真的。”当又一次，Coulson在跟Clint打电话描述Steve那天早上是如何英勇的一个人闯进战壕救回一个伤员时，他的朋友有些闷闷不乐的开口，听上去像是真的挺忧心忡忡。“你最近就没停止过讲他，我该担心吗？你确信自己不是迷上这个家伙了？”

 

迷上Steve？有可能。但那就像是迷上街角好喝的咖啡店，还有Stevie Wonder的嗓子一样，你会想要有它们的陪伴，但不会想要上床的那一种。“抱歉，如果现在开始讨论离我回去还有多久，那会让你舒服一点儿吗？”他压低了声音暗示。

 

“再好不过了。”Clint声音里那种无法掩盖的巨大喜悦让Coulson忍不住跟着一起弯起嘴角，他就快要能够回去了，回到那个拥挤的、世界上最棒的城市，那里有他爱的人和爱他的，这种吸引力没有任何其他东西能比得上。

 

“现在说说看，”他把电话夹在耳朵边，关掉房间的灯，在黑暗中钻进暖烘烘的被子里，“到时你最想要对我做的事情。”

 

当Clint喘息着说出类似于“舔遍你的身体”和“操进床垫里”那一类露骨的话语时，Coulson不得不伸直了身体，将脖子暴露在冰冷的空气中，好让高潮来得不那么毫无防备。

 

Coulson将要和Steve一起回去。一个永远无法消去的枪弹创口和一枚三等功勋章足以让他的战场生涯能够画上个完满的句号，而Steve和其他几个志愿医生都已经到了一年的服务期限。他们出发的那天阳光明媚，每个人离开时都带着伤感的笑容和归乡的迫切。起飞没多久之后其他人就都睡了，大概因为脑子里总在紧绷的那根弦终于得以放松的缘故。“这一年你从没回去过吗？”Coulson问Steve，对方又在抚摸那张照片了。今天Steve没穿着那身白大褂和迷彩服，他换上了一件Coulson从没见过的蓝格子衬衣，还有卡其色的裤子，他看上去更加柔和了，要不是Coulson曾经见过他情急之下拧断了一个家伙的胳膊，大概会觉得他更适合当个老师或是图书管理员什么的。

 

“从没有，”Steve满是失落犹疑的回答，“有那么一次，我差点儿登上了飞机，但遇上了一次突袭。”

 

“我确信一切都没太大变化，”Coulson安慰他，“小黄油一定很想你，它会来接你吗？”

 

“它会，”Steve转头回应他，脸上带着那种Clint抱怨着让Coulson“病态的迷恋着”的笑容，他有点儿不安的垂下睫毛玩弄着衬衣的一角，“我希望它会。”

 

“会有人在那里等你的，队长。”虽然Coulson从来都不是医疗小分队的一员，但这并不能阻止他这么叫一次，就一次。

 

直升机在后方分遣部降落，草坪周围占满了密密麻麻的人。他们从机舱口缓慢的走下去，或多或少都带着点儿物是人非的恐惧感。“找到你想看到的人了吗？”Coulson问Steve，他没等到回答：对方正呆站在原地，目不转睛的望着不远处的一个家伙。

 

那个人牵着一只金毛——小黄油，当然，Coulson想，他早该猜到的，它还没聪明到能自己来接机——带着一脸咬牙切齿的恶狠狠的表情看着Steve，他看上去不太高兴——又或者是太过高兴了，他松开了手里的牵引绳，朝着这边跑过来，几乎在同时，Coulson听到身边的Steve扔下了手里的行李袋，像是离弦的箭一样冲了过去。他们没隔得太远，所以那大概只花了几秒钟的时间。他们紧紧地抱在了一起，然后那个凶家伙扳过Steve的脸，像是要吞了他似的吻上了他的嘴，小黄油跑过去，围在它的主人们脚边团团打着转儿。

 

“哇哦，”Clint的声音在Coulson身边干巴巴的响起，“抢了我的好戏。”

 

“我们都知道你有多喜欢与众不同。”Coulson转过去，朝着Clint挑起一边眉毛，他爱死这种感觉了，就像是一切都没变。

 

“仅有这一回，”Clint搂过他的脖子，“我不介意破例。”

 

他们——他和Steve——还会再见的，Coulson在Clint的吻里分了点儿心迷迷糊糊的想，也许不是今天，今天的后方分遣部已经被太多亲吻和泪水占据了。也许是之后在某个战后应激症的集体治疗小组里——他知道他们都多少被战争留下了点儿印记，或者在某家医院的急症室里，他发着烧而Steve的胸前挂着听诊器，谁都像个再普通不过的平凡人。

 

在华尔街找份工作也许并不是最糟糕的事儿，Coulson在一片嘈杂中闭上眼睛微笑着想。

 

2.

 

“它吐血了。”Natasha在某天午夜三点被Bucky的电话吵醒，对方显然在竭力保持冷静，但Natasha一如既往的可以分辨出其中的慌乱。

 

“什么？谁？……吐了什么？”Natasha从床上挣扎着坐起来，拉开床头灯，被那亮光晃得一阵眩晕。

 

“小黄油。”Bucky说，“它吐血了。它是不是要死了？”

 

“除非它得了犬瘟。”Natasha小时候曾经养过一只牧羊犬，所以还记着点儿相关知识，“你带它打了疫苗对吧？它有没有拉肚子？看看它的鼻头儿还湿润吗？”

 

那边儿沉默了一会儿，然后Bucky的声音再度响起。“打了，没拉，湿着呢。”他说，那种能简则简的语气让Natasha一阵火大。

 

“现在告诉我，从昨天下午到现在它都吃了什么？”她带着连自己都敬佩的耐心继续问。

 

“狗粮，我吃晚饭的时候还给它喂了点儿培根，”Bucky回忆，“晚上看电视时它吃了小半根扭扭糖，然后是睡前的小半碗草莓。”